4 de Agosto.
En alguna noche del mes de julio
de algún fin de semana
que queda en el pasado
que mañana es recordado
y hoy es un filtro
como las cortinas
y su trabajo de evitar esos rayos que nos regalan
agua de color para combatir
esa sucia pelea entre la hoja muerta
y los deseos de morir en ella.
En alguna noche del mes de julio encontré tapado
mis venas
encontré tapado el miedo
y salí corriendo
luego de haber muerto
a manos de la hoja muerta,
el lápiz sin tinta y la cruda imaginación.
En alguna noche del mes de julio,
morí.
domingo, 10 de agosto de 2014
Cuelga algo nuevo en la pared.
Cuelga algo nuevo en la pared.
En la pieza donde dejé la inocencia
con el amor, cuelgan cuadros que antes no estaban
que ahora dilatan la casa de la infancia.
También dejé
el olvido y esa cuota para vivir
con una sonrisa
tal vez fue la música de una guitarra que jamás
toqué y está colgada en la ventana,
de llegar ebrio a la casa y recibir alguna cacheta
que jamás llegó por estar ebrio
de recordar ese par de veces que me escape por la
ventana,
hasta encontrar una mirada que no me ve,
y si lo hace da la vuelta
y el adiós a los días son funestos
por toparme en esa línea del recuerdo.
¿Pero qué será peor
Qué la vida sea más rápida que un olvido o
que haya que sufrir para escribir una buen poema?
La poesía no te quita la vida, te da vida.
La poesía no te quita la vida, te da vida.
A mi querida Lady
Flo.
Cuando supe comprender que dormir
Ya no es lo mismo
Que los insomnios son menos terroríficos desde que te
conocí
Que la vida ahora tiene muchos significados
Tantos que todo es vida y que todo rima con poesía.
Cuando supe comprender que los días
Nos quitan un poco de vida
Que hay que temerle al mes donde subimos un año
Hasta nuestra muerte,
Ahí note la diferencia entre los días soleados y
nublados,
Y lo único que pillé es su igualdad.
Luego de haber esperanza y sentirse libre cuando se fue
Me imagine una cama más sobria ante mi cuerpo lleno de
alcohol
Imagine que la poesía me estaba quitando la vida
Pero luego de entender cómo funciona el mecanismo para
sumergir
La voz en una ciénaga y no perder la calidez de vivir
Supe
Que jamás me quito la vida
Sino que la hizo con una melancolía normal a todos los
días
En el cual tuve que dar
Vida
Hasta encontrar el residuo
De un universo en el techo de mi pieza y una pared rayada
Con un poema que olvidaba
Que una vez di vida a un cuerpo que le temía
A la vida.
Atte: la Poesía.
jueves, 10 de julio de 2014
Dos textos y el ladrón actuó de nuevo.
Dos textos y el ladrón
actuó de nuevo.
Es un fenómeno que arroja escalofriantes
números a la realidad,
por millones de idearios en materia de la vista,
en el producto de 500 gramos de expulsión,
por causas internas a la primera década
de administración que viví como soldado escondido
detrás de dos perlas colgadas de color rojo sangre,
en paredes blancas por las nubes que no entraron
por una supuesta camanchaca que se escabullo
por la niebla, de leña húmeda mezclada con el
fuego del frío.
Es un fenómeno que arroja escalofriantes
números a la realidad,
por millones de idearios en materia de la vista,
en el producto de 500 gramos de expulsión,
por causas internas a la primera década
de administración que viví como soldado escondido
detrás de dos perlas colgadas de color rojo sangre,
en paredes blancas por las nubes que no entraron
por una supuesta camanchaca que se escabullo
por la niebla, de leña húmeda mezclada con el
fuego del frío.
Desde cuándo.
Desde cuándo.
Desde cuándo el vino compuso mi cuerpo cuando dormía
Y no recordaba sus rostros
Alejados de mi ventana
Y de su alma
Y de todos los pernos que brillan en el cielo.
Cuando habrá tiempo para respirar el humo del volcán
Que antes movíamos
Con una sola pisada y sin tener que estar leyendo poesía
Para creer que lo que hacemos está bien
Y contribuye a la imaginación de nosotros
Con hijos, con hijos
Con cabelleras ondulantes
Con ojos de color verde o café claro
Y test blanca
Desde cuándo eso se volvió un pasado latente al olvido
Desde cuándo dejé de sumar y restar los cálculos
De las palabras para mencionar
Tu propio olvido.
Desde cuándo los colores se ven grises
Desde cuándo las ventanas se mantienen cerradas
Para no dejar de escapar mí aliento
Desde cuándo hubo un fin y no supe que había terminado
Hasta que encontré una caja de vino
Para conciliar tú propio olvido.
Formas en las cortinas.
Formas en las cortinas.
Las cortinas guardan espacios de formas de flores
-por lo menos, las mías tienen forma de flores
Esas flores que duermen en el silencio
Llenas de polvo
Y humedad en sus pétalos
Como algún techo y un árbol
Agazapado de ilustres mariposas y
Aves que yacen debajo de sus nidos
Comiendo pan del negocio de la esquina.
Por lo menos, las mías tienen forma de flores.
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