4 de Agosto.

4 de Agosto.

En alguna noche del mes de julio
de algún fin de semana
que queda en el pasado
que mañana es recordado
y hoy es un filtro
como las cortinas
y su trabajo de evitar esos rayos que nos regalan
agua de color para combatir
esa sucia pelea entre la hoja muerta
y los deseos de morir en ella.

En alguna noche del mes de julio encontré tapado
mis venas
encontré tapado el miedo
y salí corriendo
luego de haber muerto
a manos de la hoja muerta,
el lápiz sin tinta y la cruda imaginación.
En alguna noche del mes de julio,
morí.

Cuelga algo nuevo en la pared.

Cuelga algo nuevo en la pared.

En la pieza donde dejé la inocencia

con el amor, cuelgan cuadros que antes no estaban

que ahora dilatan la casa de la infancia.

También dejé

el olvido y esa cuota para vivir

con una sonrisa

tal vez fue la música de una guitarra que jamás

toqué y está colgada en la ventana,

de llegar ebrio a la casa y recibir alguna cacheta

que jamás llegó por estar ebrio

de recordar ese par de veces que me escape por la ventana,

hasta encontrar una mirada que no me ve,

y si lo hace da la vuelta

y el adiós a los días son funestos

por toparme en esa línea del recuerdo.

¿Pero qué será peor

Qué la vida sea más rápida que un olvido o

que haya que sufrir para escribir una buen poema?

La poesía no te quita la vida, te da vida.

La poesía no te quita la vida, te da vida.

A mi querida Lady Flo.

Cuando supe comprender que dormir

Ya no es lo mismo

Que los insomnios son menos terroríficos desde que te conocí

Que la vida ahora tiene muchos significados

Tantos que todo es vida y que todo rima con poesía.

Cuando supe comprender que los días

Nos quitan un poco de vida

Que hay que temerle al mes donde subimos un año

Hasta nuestra muerte,

Ahí note la diferencia entre los días soleados y nublados,

Y lo único que pillé es su igualdad.

Luego de haber esperanza y sentirse libre cuando se fue

Me imagine una cama más sobria ante mi cuerpo lleno de alcohol

Imagine que la poesía me estaba quitando la vida

Pero luego de entender cómo funciona el mecanismo para sumergir

La voz en una ciénaga y no perder la calidez de vivir

Supe

Que jamás me quito la vida

Sino que la hizo con una melancolía normal a todos los días

En el cual tuve que dar

Vida

Hasta encontrar el residuo

De un universo en el techo de mi pieza y una pared rayada

Con un poema que olvidaba

Que una vez di vida a un cuerpo que le temía

A la vida.

Atte: la Poesía.

3.99.

3.99.

Te conjugué en todos
Los tiempos verbales,
Y bueno,
Quedaste en el pasado.

Dos textos y el ladrón actuó de nuevo.

Dos textos y el ladrón actuó de nuevo.

Es un fenómeno que arroja escalofriantes
números a la realidad,
por millones de idearios en materia de la vista,
en el producto de 500 gramos de expulsión,
por causas internas a la primera década 
de administración que viví como soldado escondido 
detrás de dos perlas colgadas de color rojo sangre,
en paredes blancas por las nubes que no entraron 
por una supuesta camanchaca que se escabullo 
por la niebla, de leña húmeda mezclada con el
fuego del frío.

Desde cuándo.

Desde cuándo.

Desde cuándo el vino compuso mi cuerpo cuando dormía

Y no recordaba sus rostros

Alejados de mi ventana

Y de su alma

Y de todos los pernos que brillan en el cielo.

Cuando habrá tiempo para respirar el humo del volcán

Que antes movíamos

Con una sola pisada y sin tener que estar leyendo poesía

Para creer que lo que hacemos está bien

Y contribuye a la imaginación de nosotros

Con hijos, con hijos

Con cabelleras ondulantes

Con ojos de color verde o café claro

Y test blanca

Desde cuándo eso se volvió un pasado latente al olvido

Desde cuándo dejé de sumar y restar los cálculos

De las palabras para mencionar

Tu propio olvido.

Desde cuándo los colores se ven grises

Desde cuándo las ventanas se mantienen cerradas

Para no dejar de escapar mí aliento

Desde cuándo hubo un fin y no supe que había terminado

Hasta que encontré una caja de vino

Para conciliar tú propio olvido. 

Formas en las cortinas.

Formas en las cortinas.

Las cortinas guardan espacios de formas de flores

-por lo menos, las mías tienen forma de flores

Esas flores que duermen en el silencio

Llenas de polvo

Y humedad en sus pétalos

Como algún techo y un árbol

Agazapado de ilustres mariposas y

Aves que yacen debajo de sus nidos

Comiendo pan del negocio de la esquina.

Por lo menos, las mías tienen forma de flores.

Luego de haber terminado un análisis.

Luego de haber terminado un análisis. 

Se escuchan ruidos en el piso de arriba y recuerdo que 
no hay nadie.
Hay ruidos de afuera y no hay mascota alguna para esos ruidos.
Hay latidos en mi pecho, y recuerdo que no tengo corazón.

Maquinas.

Maquinas.

P E R R A.

Cuando quise volver, me diste la espalda

Y jugamos a las maquinas

Ganamos plata

Pero yo no gane nada.

¿Universos?

¿Universos?

Hay un universo paralelo
en cada esquina
de esta habitación, donde los conocimientos
lloran por escapar, por salir ha
encontrar las esquinas de este planeta
en un par de pantis negras.

8 semanas.

8 semanas.

A la joven de música.

No conocía su nombre

ni su apellido

apenas sabía

que podía hablar

y caminar

y todas esas cosas

que los seres humanos

pueden hacer.

Nada de ella sabía

absolutamente nada

pero me había enamorado de esa nada

y lo único que supe

fue que tenía 8 semanas

en su vientre.

Sala i 102.

Sala i 102.

No tienen plata
para el pan
ni para mandar a sus hijos
a la escuela,

pero tienen plata
para colocar un plato
en el techo de zinc
y con eso lograr
un equilibrio espiritual.

Parte II.

Aprendí a leer, no a los
5, 6 o 7 años
aprendí a leer
cuando la poesía
comenzó a tocar la puerta
y un día entró
a mis ojos y transformo las
palabras en imágenes.

Ahí los días nublados
fueron los días soleados.

Caminata dentro de la casa.

Caminata dentro de la casa.

Es más emocionante el humo que suelta un fósforo

después de morir

que la propia vida

atada a un paseo que no sale de los ojos.

Es cruel pensar que hay miedo detrás de las puertas

y ventanas, es cruel que llegué la noche

y estés a solas con la cama, es cruel pensar

que hay una hormiga que puede su peso diez más

que yo y mi propio peso.

No puedo dejar de oler

esto

si es real o no

si es capaz de dormir mi corazón en una zapatilla gastada

y que amanezca con alas

luego se rebele contra mi cerebro y que sea

castigado con reinar

un infierno, suponiendo que

existe la maldad, si él

fue el mejor dentro de los peores.

Es más emocionante la muerte que tiene un vaso con agua

que mi propia vida.

8 del 8 de 1993.

8 del 8 de 1993.

Asusta entrar a evocar

en el oído una pared,

llena de palabras pintadas

con las sonrisas, de

mirar al espejo y encontrarse

diferente de hace unos quince

años atrás

de encontrar pantalones y sandalias

rotas por jugar entre

los arboles

de pistolas que disparaban agua,

pero el agua de mar

destruía esas feroces armas.

El choque de una piedra y una bala

como sinónimo de la primera

guerra mundial que viví

en una pampa

con amigos, que sus nombres

no recuerdo.

Es cierto, le temo al mes

de agosto.

Infortunio de la felicidad.

Infortunio de la felicidad. Este infortunio desastre que hay entre el desorden natural de las cosas y la tristeza que se puede obtener después de mucho tiempo es una llama debajo de los episodios que hubo algún día con su alma. Desnudarse fue tiempo logrado por sentir sus muslos sobre los míos. Desnudarse fue entregar el alma por nada. Beber alcohol es la batería propia de un cuerpo sin razón lógica. Estimo con cuidado las parejas que laten debajo del mar sin dejar de respirar y que pueden sobrevivir cuando son atravesados por una púa de dolor. Qué será de nosotros? olvidando que alguna vez fuimos algo y que todo y todo y tu y yo y nosotros ya no está y es un simple parpadeo al fuego al viento a nuestro veneno a las hojas al mar al mar que nos vio volar cuando todo estaba debajo de un árbol muerto. La vida es más rápida que un olvido.

Insomnio.

Insomnio.

No veas tanto al sol

recuerda que cuando

cierras los ojos      él ya 

no te ve.

Qué sientes?

Qué sientes?

En la cama de mi vieja casa
sentí que me pedían un abrazo, pero sin darme cuenta
abrace a alguien y me quedé dormido sentado, esperando que ese
abrazo no terminara.

Mi celular pregunta cada cierto tiempo como me siento
mi respuesta es quedarme dormido frente a él
y sin esperar alguna idea.
Pronostique la lluvia de un día domingo, sin ver el tiempo
en algún canal de la tv.
Y sin esperar la noche
las nubes tocaron el techo y debajo
una casa con tres arboles creciendo unidos
por sus abrazos
que a veces no están
sin embargo, cuando se duermen
se abrazan y las nubes
en un caos por tanta humedad salen a fumar
y escriben en el techo
con sus lagrimas.

Qué sientes?

Vasos vacíos que inundan un mar.
Lluvias para un buen dormir.
Relámpagos para caminar debajo de un oscuro cielo.

Una comedia como para ser in fe liz.

Sensación rara.

Sensación rara.

Para la Maca.

Hay una sensación rara el aire,
tal vez, es el oxigeno que envenena
mis venas
Tal vez es la llamativa
luz lunar que esconde
a las sombras detrás de nosotros

O tal vez es la sensación
térmica que aumento
la nostalgia en treinta y tres grados
para mantenerlos
hasta que otra venga a rimar
con un abrazo
y la sensación térmica
comience desde cero.

Refugio.

Refugio.

En noches como esta y otras más,

Supe contener en mi espalda una malla llena de recuerdos.

Supe esconderme en mi pieza mientras

Tocaba la puerta la muerte y no era

A mi vida

A quien buscaba

Sino buscaba esto,

Que atormentaba

Todos los días y es simple saber que es,

Si este corazón pide a gritos una avalancha para dejar

De sentir y volverse

Un copo de nieve que se derrite con la sal del recuerdo.

Y por qué no decir

Que hay balas sin pólvoras

Para destruir eso.

Y por qué no decir

Que hay un tiempo para hundirse en la miseria,

Cuando duermes y despiertas

Sin recordar los sueños.

Por qué no decir

Que puedo oír el aleteo de una

Mariposa muerta.

Por qué hay que refugiarse para esconderse

De esto,

De estas agonías que disparan bombas nucleares

A los nidos de las aves.

Por qué el refugio se vuelve pequeño en las noches y

Es ahí

Donde las lagunas mentales desaparecen y

Te ahogas sin mar, sin aire, sin río

Sólo te ahogas y caes en la profundidad del alma.

(No hay refugio para un pequeño dios

Cuando es incomprendido).

Al final.

Al final.

Al final recorrí muchas desconocidas pensando que alguna tocara

algún pétalo y que pueda convertirlo

en espina y clavarlo en mi pecho.

Supuse que la poesía era un

me dio de escape;

pero aún estoy en ese medio

tratando de huir de ahí;

sin embargo, desde que la tierra

comenzó a chupar el agua dulce,

la sangre comenzó a brotar por las heridas de una espina.

Se ha vuelto normal vivir con esto:

la agonía de un verso mueve

los cuerpos pensando que aún volverán.

La agonía de un verso gime en mi cama

esperando que renazca de las sabanas.

La agonía de la memoria pide a gritos el tablero

De ajedrez

Y así pueda recordar como murió por un simple peón.

Al final esto llamado poesía fue una palabra llena de aire

Que sale por mi boca expresando algo que es nada

Sin embargo, la nada misma es un final ante la orilla de esta tierra.

Al final este me dio fue ese techo de zinc

manchado por la sangre del sol

que luego fue la membresía para salir a flote

cuando la espina y otras dagas

me arrinconaron pensando que estaba vivo

después de haber escrito mi vida en un par de textos.

Bajo de un alero.

Bajo de un alero.

Dejé la paciencia en el sótano

dejé relaciones bajo las estrellas

hubieron mundos llenos de agua y calor para

formar un precipicio.

Siento una palabra llamada placer y después es una noche

de brebajes atómicos

y de esos sueños desperté en una laguna mental

y supe como recordar unos años de instantes

a comparación de unas semanas.

Imaginé un plato como universo paralelo al mío

pero olvido que dejé relaciones bajo las estrellas y formé

un precipicio para desordenar estos calvarios y retomarlos

en la negación de la tinta

ante su cansancio.

Dejé notas debajo de la mesa

dejé notas debajo del techo

dejé un verbo para dejar de ser una acción,

y dejé

la noción de estar produciendo un enjambre de

versos.

Noté la complicidad ante todo lo bello

y lo estético, en lo cual, los artilugios

dejaron de ser acciones para convertirse

en ese algo que no encontramos

debajo de las estrellas y sólo se encuentra

en la yema de las personas, que no tienen dedos,

por lo tanto, hay que nadar en un precipicio de alguna órbita

y allí tomar carta de resurrección

para pedirles a esos poetas fallecidos una cuota de esperanza

ante la guerra de las palabras.

Viento.

Viento.

Cuando el viento se detiene

Es porque ha muerto un silencio.

Cuando se detiene el viento,

El campo de trigo pierde su oro.

Cuando se pierde el viento

Se pierde el alma.

Ya las dos perdidas

Se pierde la capacidad de colorear los ojos

De un cuerpo lleno de

Tierra, agua y sol.

Cuando hay un punto final, es porque

El viento se detuvo por un momento

Y los ciclos desaparecieron

En los pétalos de un árbol.

Poe-sía.

Poe-sía.

Se escribe poesía

Cuando la sombra tiene hambre de morir

Y paz de caminar.

Se escribe cuando hay una explosión de libros

Y no lees ninguno.

Se declama poesía cuando hay una pésima ortografía

Y las moscas dan vueltas hasta morir en un círculo

Que ellas han creado de tanto girar,

Y arman nuevas vidas en las esquinas de sus casas.

Se muere por la poesía

Cuando los ojos se duermen

Y el poeta sale a volar con los dragones.

El poeta es el arcoíris entre los puentes

Que unen los días. 

Mi cuerpo está separado.

Mi cuerpo está separado.

Mi cuerpo es una separación como el universo

Pero que está unido por un andamiaje.

Funciona dando órdenes que no existen en el motor principal.

Mi sistema nervioso funciona cuando siente nervios o cuando

Está nadando y pierde alguna pluma.

Mi equilibrio con lentitud va perdiendo peso

A veces siento una ligereza en los huesos.

A veces corre un río por mi cuerpo y en realidad es sólo la sangre de mis venas.

Mis ojos son ciegos

Sin embargo pueden ver los colores.

Mis pulmones ingieren aire

Pero el aire me atormenta con respirar.

Mi imaginación cada vez se va volviendo una zanja:

Esto afecta a la poesía

Que cada vez está dejando de ser

Una palabra poseída.

La sonrisa es una equis en mi boca

Dándome sinónimo de ser

Tóxico.

Mis problemas son la solución

A mis problemas.

La memoria, la memoria, la memoria

Oh la memoria

Por qué será que la memoria es una mano que saca los corazones de nuestras cabezas.

Por qué habrá que recordar esos detalles

Esos detalles que separan la mente del cuerpo

Que separan el cuerpo del corazón

Que nos separan.

Mi vida, mi propia vida, la vida

Separa la muerte

Separa esa supuesta alma y el descanso eterno

Y olvida que nuestros cuerpos se

Desintegran en la tierra.

Olvida el hongo en las ventanas

Olvida la estación que derroca las hojas y las vuelve mar terrestre

Olvida la separación de las palabras que significan lo mismo

Olvida la lluvia que llena el cuerpo con tierra

Olvida caminar por una ventana

Si los reflejos ya están en las puertas del alma.

Olvida que el cuerpo está separado

Olvida que para tomar un buen café se necesitan buenos instrumentos.

Olvida las estaciones del año y vive un día como si fuera un punto final.

El cuerpo está separado

El corazón es un impar

Con un ojo puedo ver lo mismo cuando tengo los dos

Con una mano puedo escribir

Con la otra puedo morir

Con un lado de mi cerebro puedo crear

Con el otro puedo analizar

Con los dos puedo vivir.

Con la soledad puedo tener miedo

Con el miedo me desespero y necesito

De alguien en noches blancas.

Salen las arañas y me escondo en sus nidos

Y ellas susurran que el cuerpo está separado.

En mi cuerpo hay una separación

Y sólo está separado desde que caí al cielo y deje de caminar en el mar

Ahí en ese lugar dónde te calcinas por pensar

Por creer o por amar

Ahí deje que mi cuerpo se librará de sí

Y se separó cuando decidimos partir.

Café y otoño.

Café y otoño.

Nos ponemos a forjar nuestros cambios,

Debajo de la lluvia.

Nos desnudamos bajo las sabanas.

Qué será de tu cuerpo en un día de lluvia

Qué será de tu compañía

Sin un par de versos.

Será pues una casa deshabita con niños penando

Sus juegos.

Será la muchedumbre revolcándose en un sótano

Oscuro.

Será un otoño sin hojas y un café sin espuma

Serán los meses pasar

Será una persiana que deja entrar una avispa

Y les temo a las avispas.

Será dar gracias

Será la vida

Será una silaba

Y sus separaciones constantes de una palabra.

Será la caída del pelo y una cama vacía y la otra llena

De un impar.

Será un sorbo debajo de la lluvia

Bajo las sabana

Bajo constelaciones submarinas

Bajo una mesa

Bajo una canción

Bajo el papel blanco

Bajo de un parpado

Bajo de tu boca

Bajo de nada.

Será un otoño sin hojas y un café sin espuma.

Tarde de no clases.

Tarde de no clases.

Canta el día de una noche

Si hay actos que no entendemos

Del idioma pajarístico.

No hay árbol

No hay nube

Ni sol

                Que escriba

Debajo de los vidrios.

No hay creación que

No salga de la mesa.

Un lápiz rojo

                          Escribe en negro.

Hay normas que nos rigen

Y los países emanan

Un  vértice sumatorio entre las ocho a ocho

Y la magia

Narra en las hojas ya rayadas.

Hay una caja de leche que nos mira

Que muere sin tener sangre.

Sin tener a alguien que lo

Guarde en un cementerio.

Hay un día que la

Cordillera se niebla

Y las nebulosas penetran la tierra

Las mentes

Los cementerios

Las cartas y hojas que mutan para volar

A la galaxia de alguna

Célula.

Las voces imitan el crujido

De una lata de cerveza y

No hay libertad

Que

        Vuele

                        De

                               Ba

                                    Jo

                               Del        

                 Mundo

            Y

  Todos

Las casas lloran en una estética de la

Corriente verbal de un no hay

En la despensa del ámbar

De una lagrima solar.

Paseo mental.

Paseo mental.

Conjurando la estética de los pensamientos

de mi jardín llegue a concluir

que hay una vereda como pasamos a la vía del pensar

que existe un abismo entre el sauce, el pino y mi pieza,

que se haya escondida como letrero de buenas noches

en los atardeceres que recuerdo.

Se destapan las horas en la punta izquierda de mi cuerpo,

nadan por encontrar el fondo en lo alto de mis pies,

y uno cavando las profundas eras de la sangre

estancada en mis ríos de lava congelada,

encontré oro como último recurso para sobrevivir.

El día dejó de entrar y salir por los vértices que envuelven las noches.

El día dejó de entrar a la semana y la semana al mes y el mes al año y los años al día de hoy.

Que las pinturas y las fotos recuerden que pueden derrocar cualquier imagen

encontrada en los ojos de la madera, y la madera, que olvide su debilidad

ante el fuego

y se hunda en el lago olvidando que supo nadar en el mar.

Mujer del Colibrí.

    Mujer del Colibrí.

Atrapado por una sociedad

La imagen repite

En miradas que liberan

El sonido triunfador de

Algún ruido que fue silencio.

La sombra besa una sombra.

La bola de fuego se derrite

En algún hombre

De hielo,

Devorado

Asesinado, y una pared

Que raya la ironía

De un sarcasmo.

Los colibrí sacan el

Respeto de un poeta

Ganador del nobel.

La mujer del colibrí me llama

De una mirada

      Mi inocencia pide a gritos

Su mano y

                   Ella

Se va

          Se va, se va y el

Colibrí muere, sus alas dejan

De nadar.

Sus rastros permutan y oscilan esas

Líneas del rojo invisible.

Poeta y gladiador

Del espejo que dejó

De reflejar al colibrí

En una mujer

            Cuidadora

Del ave que podía

Caminar dando pasos

Hacia atrás. 

La Mesa.

La mesa.

De un ojo veo persianas y ojos tristes

Del otro veo un colibrí que trata de huir de mi olfato.

No doy paso hasta encontrar un lápiz encendido en metáforas

Que no entiendo, ni por mirar el estrellado cielo de un día domingo

Por la noche.

Entre las paredes corre una vertiente helada que sólo mi cuerpo puede ver,

Y más encima la puerta del refrigerador está abierta

El frío de ahí inunda mis pies y me hace tropezar

Con las sandalias que deje tiradas después de

Tocar una mesa que me hablaba de un viejo amor.

La mesa toca la puerta y entra el viento

Él desordena los recuerdos: los que estaban guardados entre los libros

Y estos

Salen hablando sobre un viejo amor.

La comida está lista para dos personas

Pero una sola se sienta a comer

Y ese plato de comida me habla de un viejo amor.

La casa de mis padres

La pieza en que dormía

La cama que me acostaba

Palabras dibujos letras rayas cuadros medallas

Libros ropa colgada la ventana el piso

Una tele

Y el techo

Y el techo

Y el techo toca mis profundos frascos

De alquimia

En donde escondía un viejo amor

Y que volvió a tocar las cosas que alguna vez

Fueron su segunda casa

Para volver a inundar los ríos de agua de mar.

Bajo las nubes.

Bajo las nubes.

Un puñado de orgías contemplan el vaso vacío

de aire.

Unas gotas miran la TV y las nubes

envejecen.

Las tormentas dejan su sonrisa

con un rayo, y el rayo ya estaba rayado por unas sonrisas

que destruyo

otro rayo.

Contemplo un puñado de platos vacíos

contemplo una vida vacía

una hoja vacía

un lápiz incoloro

unos ojos dormidos

y un camino que dejó de llevarnos a un destino.

Palabras o poesía.

Palabras o poesía.

Que la poesía sea la guarnición de los ejércitos, 
que habrá las cerraduras, que desnude a las doncellas y prostitutas, 
que deje de lado a esas deidades. 

Seamos la gota de rocío que nada por las hojas. 
Y nosotros dejemos de ser uno y dos y ninguno, 
seamos eso que nunca quisimos ser,
pero en estos momentos lo estamos siendo.

Que brille la noche cuando salgas a oscuras, 
que me hagas dormir con tanta lejanía y absorbas 
mis ojos para no sentirme triste.

Que la poesía sea eso que nos mantiene juntos o separados, 
que cambia con el tiempo, 
que sea el viento y los días, que derrita el sol con fuego 
y que los llantos matutinos y nostálgicos
nos traigan viejos recuerdos de cuando éramos niños.

Que la poesía sea la abeja, que con una picadura de ella muera, 
y nosotros sólo tengamos oídos para el recuerdo de esa mariposa 
que dejó de volar cuando estaba tumbada en el piso.

Vistas sencillas IV.

Vistas sencillas IV.

La bilis cayo del cuerpo

lleno de amor y ternura.

Cercos de rejas que imitan a los cercos

de madera, intentan enamorar a los

techos de zinc

y el zinc deja de convertirse en un

elemento de la tabla periódica.

Toninas que nos suben el ánimo y recuerdo la

noche: fui tragado por las cervezas y me noquearon las sábanas.

Vistas sencillas III.

Vistas sencillas III.

Tantas estrellas fugaces

tantos deseos que

pedimos, tantos que al rato 

se nos olvida.

Si fueran cosas realmente

verdaderas se

cumplirían al sólo 

recordarlas todos los

días.

Fumando marihuana con el brazo derecho que me firmo un contrato de 15 años y contando.

Fumando marihuana con el brazo derecho 

que me firmo un contrato de 

15 años y contando.

Aquí está la creación.

Vistas sencillas II.

Vistas sencillas II.

En un lugar sin salida

caminan zapatos que sujetan cuerpos

móviles de sangre y aire.

El sueño de unos ojos verdes escriben

en mis pensamientos y otros cafés

me sonrojan.

Hay teclas que hoy se duermen y esos ojos se

vuelven móviles con los últimos cuerpos que

dejan de recibir estos pensamientos

que en algún día fueron sueños.

Caminando hacia mi.

Caminando hacia mi.

Me siento desnudo al no poder escribir.

Al parecer tantas mañanas esperando un

transporte que me lleve a la esquina por

diez mil pesos me han cortado la yugular.

Hoy será domingo y hay personas 

que morirán mañana.

Comienza a amarme en las mañanas;

en las tardes el ocaso me lleva al horizonte.

Cómo no dejar de tirar piedras al vacío y

escribir tú nombre en la muralla imaginaria 

de estos cristales que imaginan

palabras rotas por

una pared que hiere

los canales que mueven

una pirámide de

arboles imaginarios.

Vistas Sencillas I.

Vistas Sencillas I.

Hoy esta nevando pero no caen

copos de nieve

sino gotas de lluvia.

Es un día blanco y no hay

recuerdos de ayer

sin embargo seguimos

viviendo en el pasado.

Sin nombre.

Sin nombre.

Otro fin que es triste

otra vez que los arboles quedan calvos

o pierden sus extremidades.

A veces veo mis pies y recuerdo que

puedo caminar o que tal vez sólo avanzo

por avanzar.

Hay un breve espacio entre las cosas

que gimen y nos recuerdan las flores

estrellas, amor, atardeceres, canciones

y lo más asombroso caras,

caras con gestos y puertas

a lo imaginable llamado imaginación.

Otro momento de silencio

de distancia y música para alegrar

eso otro que nos pide

libertad en los pies y nadar y volar

y caer y ahogarse.

Los vidrios no se toca dijo mamá.

Los vidrios no se toca dijo mamá.

Cataclismos verbales y una nube hace forma de elefante y mi memoria se pierde en el mar. Las teclas y las manos están cansadas de proyectar ondas imaginarias que vuelan por el pastizal de arboles.

La muchacha no aparece los maestro se duermen y enseñar ya no es "ayudar a pensar" ahora es llenarse los bolsillos con algo llamado dinero.

El viento suena como la poesía; sus voces cantan con el silencio, piedras y piedras se acumulan y dan un hogar a esas hojas blancas que traen un campo eléctrico que absorbe el agua.

Con tristeza el futuro habla en el cerebro, por lo tanto, tanta nostalgia trae futuras caídas de pelo.

Vivimos en un frasco en donde siempre cae nieve y en ambos sentidos las miradas nos atrapan con su propio desorden espiritual.

Cumplo un día más en haber caído del árbol y ser un fruto de esos podridos que brillan más que los otros.

Punto.