lunes, 16 de diciembre de 2013

Ojos cerrados en la oscuridad.

Ojos cerrados en la oscuridad.

Amanece un respirar,
se guarda bocanadas de alcohol.
Sobrio ante todo, menos
los rostros secuenciales y
las tristes noches.

Se habré la cortina,
luces y luces se duermen
en mis frías sábanas.
Cada célula pide dormir.
Cada choque emocional
se encuentra en coma.
Cada poema lucha con
el tiempo y los poetas
dejan de escribir poemas
de amor
cuando se tapan en sus 
frías sábanas.

Hay miradas tocando mi
cuerpo y no las veo.
Hay manos pestañeando y
están apunto de escribir
mi firma como regalo de
navidad.

Hay una joven niña que
duerme y espera que yo
le cante las historias
del sol y de la luna,
de su amor y de sus frías 
sábanas.

Aves durmiendo arboles.
Arboles sujetos a la tierra
para no caer de la
gravedad.

Un abrir y cerrar de ojos
dilata mis neuronas.
Unas palabras
conquistan mis ecuaciones
matemáticas.
Números despiertan
viejos recuerdos que
descansaban en los
cementerios.

Cementerios disparan sus
flores y ellas me cobijan
con sábanas frías.

Se apaga la playa
luego se duerme en las
orillas de un volcán para 
sentir frío.

Las sábanas tapan sus
pecados y los pescados
se sienten humillados
por ser primos del pecado.

La señal y las horas
retroceden, en ese momento recorro el futuro
y los guardias me disparan
por robar corazones que
dormían en latas de
cerveza.

Líos al terminar,
pero recuerdo que existen
las sábanas que nos 
hacen dominar las frías
noches de verano. 

domingo, 15 de diciembre de 2013

La arena cae de las manos.

La arena cae de las manos.

Una vez toque la arena
estaba húmeda 
sentí pasos y sonrisas
y los soles se escondían.

Tuve olas como rasguños en los brazos.
Escribí vida y amor
mientras me desangraba y
el mundo no me prestó atención.

Le llore a los planetas
mientras mi sombra me sepultaba,
con brasas me cubrió para ya no
poder respirar a ninguna fémina.

En ese lapso de claridad, su reflejo se
escondió en la cámara de las fotos
encontradas.

Día de Tristeza.

Día de Tristeza.

La noche es sepulcro de marionetas
escondidas.
La noche es el día de la luna y de los diamantes.
La noche es mi casa
mi mamá, mi vida
y los arboles.

Lamentablemente hoy fue un día claro
lleno de leñadores, cortando
piernas y tumbando alegrías
y de cazadores de aves,
ellos mataron pensamientos y
uno que otro sueño.

Ya los techos de zinc no se manchan
con el ocaso.
Las siluetas se aparean
con las sombras y nuestro deseo gozoso
se derrite en primavera.

Ya no se ama por amar.
No se extraña por extrañar.
Nos estamos dejando de lado
por tener miedo y no poder llorar
como las cascadas.

Me siento detenido
como el colibrí
pero esta vez sin conseguir mi néctar.

Lamentablemente hay marionetas
sin inocencias.
-Yo soy una inocencia
que cree en la vida y en el amor
por lo tanto hoy me suicidaré-

Deje de ser el movimiento circular
que movía las enredaderas.

El tiempo de hoy se detuvo
y cada movimiento resucito
un futuro
una carcajada y un niño durmiendo
en mi interior.

jueves, 5 de diciembre de 2013

Dejar de volver.

Dejar de volver. Volver a la casa, Al hogar, Volver a la poesía, Se ah vuelto Sinónimo de creación. Volver al color rojo, Al violeta y al azul, Se ah vuelto dolor. Volver a caminar se volvió Recordar y llorar. Recorrer el tiempo Se volvió dormir en el Cementerio. Dormir ahora es vivir, y Nosotros ya dejamos de Dormir.

Al horizonte de color rojo que jamás olvidare.

Al horizonte de color rojo que jamás olvidare. Hay arboles en lo alto del cerro ellos son los centinelas que duermen con las raíces bien abiertas. Hay ríos y se escapan, brisas que nos devoran, pero no estaremos muertos ya que esos guardias nos darán sus hojas para escribir en nuestra defensa. El horizonte es custodiado por un cielo de color rojo y rojo son las miradas y las raíces que nos unen como si tuviéramos venas y arterias. Converse con un lago me dijo que todo es un suspiro o dijo sueño sea lo que haya dicho hoy y sólo hoy se unieron las arterias. Hoy y sólo hoy se unieron raíces. Descansó con un color celeste, amarillo y un beso que jamás dio. Descansó con arboles durmiendo en sus raíces tapada con el manto rojo del horizonte. Hoy cayo la mirada de los ríos y Dios guardo silencio en mis arterias y el mundo dejo de escribir la palabra amor.

miércoles, 4 de diciembre de 2013

El viento se lleva las palabras que no dicen nada.

El viento se lleva las palabras que no dicen nada.

Quédate con la lluvia
con la luz de la noche
con los tejados y los cercos de madera.

Con las ventanas que nos observan
con las hojas al viento.

Sube al fondo del mar
y quédate ahí a esperar,
espera poder respirar ahí
espera correr ahí,
pero no esperes que camine por los campos
de hielo del sol
pero no esperes mis suspiros;
ellos ya no rozarán la montaña
que algún día movimos.

Embriágate hoy y ayer y mañana
fúmame ayer y hoy y mañana.
Hoy dedique a pensar viejos recuerdos:
me los fume
los tome
y tristemente me intoxiqué:
vomite la lluvia
la luz de la noche
los tejados y los cercos
las ventanas y esas hojas,
que algún día tocaron la puerta
y se nos abrió el corazón,
ahí el agua nos devoró.

Nos fuimos al big-bang
vimos a Dios
-era pálido de test morena-
él escribo en nuestras manos
palabras que en su momento
nos hicieron llorar,
hoy ese efecto se quedo
atrapado en nuestras manos
y mañana se han de olvidar.

Hoy aprendí que los ojos pueden llorar,
que las manos pueden cortar las lágrimas.

Hoy aprendí a no ver,
a no ver-te más.

viernes, 22 de noviembre de 2013

Vapor en la vida.

Vapor en la vida.

La vida escribe en el vapor de las ventanas
cuando los arboles no nos pueden
ver.

Casas en comunidades.
Casas con comunidades.
Casas sin eso que se llama comunidad
debido a la falta
de colores
de silencio y comunidad.

La vida es ese momento
en el cual nos transportamos
en caballos de metal
de deudas
de diferencias entre lo que es vida
y si tal vez la vida
es el momento en que limpiamos
ventanas para cruzar miradas
entre arboles y sus destructores.

No queda otra y me rindo con lo
siguiente: la vida es vivir la edad que tengo
la niñez que tuve
-juegos y llantos-
mí vejez
esa que está adelante
esa que viene con el
                                                          futuro
esa noción que derroca
mis pies bien puesto en la tierra.

Ideas ideas
¿qué son las ideas?
Sí ellas limpian la vida

del vapor de estos caballos metálicos.

¿Qué se extraña?

¿Qué se extraña?

¿Qué se extraña cuando
no se extraña?
Serán los recuerdos?
La pared con palabras?
o los ojos de la belleza
y los bisturí que cortan
la maleza de mis cuerpo ?

Se extraña los vacíos
de estos kilómetros
entre la conexión
de pensamientos
y viajes que cu
                     el
                        gan
mi fortuna estelar.

Será el momento de éxtasis
en donde se crean
nuevas personas que creen
que están creando
una simple unión de versos.

Posible es el canto
de la tinta roja que
pinta palabras en hojas
blancas llenas de líneas
horizontales y verticales.
Posible es soñar y despertar.
Posible es despertar
despertar es posible después
de un sueño.
Sueño que me extrañan
y que es posible extrañar
mi falta de ingenio
cuando estoy sobrio.

La ebriedad es sinónimo
de creación.

jueves, 31 de octubre de 2013

03:37

Estoy caminando en los senderos
que dejó mi cerebro
cuando cayó al techo celeste
y difumino el blanco.

Más tarde cambio el techo a negro
ahí dejó paraísos al alcance de la vista.

Conocí los senderos que llevan a la guerra:
las ideas y esas hojas en blanco
que nos roban esa fuerza para escribir.

Comprendí que una palabra tarda más en llegar
que el estornudo de un cuerpo entumecido.

Ayer me enteré que ya no era ayer.
Pensé que estaba loco cuando me dormí y no soñé.

Hoy es el hoy y que raro es
no se atan nudos
tampoco ideas 
sólo se ve pasar eso que llamamos
"tiempo".

Han pasado unos segundos y ya son pasado.
me imagino veinte años como un segundo
(me siento y me quedo callado).

sábado, 5 de octubre de 2013

Cosas.

Cosas.

 Veo fotos y no recuerdos.
Me ahogo en esta tierra,
Recuerdo cuando tenía ochenta y tres años
Y me sentía joven.

Ahora camino en huesos llenos de carne
Si me hieren sangro
Sino soy alguien no soy nada
Sino no gano tres palos soy el hombre
Más triste y pobre de este cuadrado que llamamos tierra.
Y lo peor
Es que cuando me parten el corazón
Lloro.

Dependemos de tantas cosas
Que de nosotros ya no hay dependencia.

Hay tanto ruido
Que el silencio ya se volvió uno con el bullicio.

Hay más propaganda de políticos
Que de poetas
Novelistas
Cuentistas
Dramaturgos
Y etc. Etc. Y más etcétera.

Hay cosas que giran y otras son rojas
Hay versos que gimen y mágicamente una vez
Por mes sangran.

Hay cosas y fotos y recuerdos
Algunos tienen huesos
Otros carne.
Algunos lloran o son uno con algo llamado silencio.
Hay algunos que son invisibles y otras
Son la magia de la vida.

jueves, 3 de octubre de 2013

Ruido molesto que me hace feliz.

Ruido molesto que me hace feliz.

A Tomás Ruiz.
(Silencio).

Cuando nos dejan.

Cuando nos dejan.

Cuando dejé de escribir
sentí un pesar
                     tan caótico  
que
      comencé a difuminar palabras
en materias cósmicas
         laminadas
en hojas blancas.

                Cuando dejé de caminar
dejé de nadar por el
universo
              y me perdí en la cálida nieve
estelar.

Cuando dejé de leer,
dejé la imaginación disuelta
en el frasco químico
                               de
                                     la
                                          vida.

Cuando dejé de escribir,
dejé de morir.

Cuando dejé de morir
derrame poesía en el mantel
de
     los
          recuerdos olvidados.

Cuando la poesía me dejó
ya no
          hubo una luz en la oscuridad
sino un margen de error en la
                                             nostalgia
de la (in)moralidad.

miércoles, 2 de octubre de 2013

Problema.

Problema.

Existe un problema
Y es la carrera
Del silencio
Versus
El ruido de mis ideas y latidos,
Cuando chocan con las
Tachuelas que ejercen presión
Para cubrir y mantener el
Techo divino de la vida.

Es de noche y caen las mariposas.
Es de día y ellas lloran,
Ya sin alas
Usurpadas por manos ajenas
Desviadas por el polvo que las hace
Nadar.

Veo la tinta del lápiz
La veo escribir
La veo desangrar, por un alma
Que está inquieta
Insoluble e inmutable
Por el silencio de las ideas que chocan con los latidos
Del breve alunizaje exponencial
Llamado existencia.

Hoy ya estamos vivos
Ayer lo estuvimos
Quizás mañana sea silencio y
Nos llame la existencia
Pidiendo perdón por ideas
Y latidos que nos crean daños
Irreparables en la cuna
De la soledad.

Ya es tarde y los libros llaman.
Es tarde y la imaginación llama.
Es tarde como fue tarde ayer.

Caos Mental.

Caos Mental.

Qué es la imagen sin este caos creador
de espíritus
enrabiado y disfrazado
de palabras.

Sí, esas palabras que fueron
procreadas
por una mente en caos
una mente de fuego
una que camina descalza en el sendero
emocional de la memoria.

Me ruego cierto poder creador cuando
las violetas son rosas y las rosas son violetas.
Me ruego la invención de vacíos
entre las líneas de la vida.

Escribo me ruego y me apuñalo la coraza
-no muero-
escribo me ruego
y
sólo me sacos los ojos.
Vuelvo a escribir me ruego y todo los mundos
se vuelven creaciones de mentes
caóticas enardecidas de
imágenes subatómicas espectrales
de cometas
creadores de colores, como el rojo y el rojo
y de los millones de pernos que a sujetan
el pesado mantel universal.

Una tarde. Un sólo momento.

(Una tarde como esta le hable

me hablo y nos hablamos.

Le comunique mi nostalgia y 
ella coloco una sonrisa en mi
rostro.)

Le gusta el verso, y es raro
atrae como un agujero negro:
¿Será posible qué me lleve a otra dimensión?

Quémame con tus labios rojos y hazme aprender
que los relámpagos escriben tu mejor sonrisa.

Mujer inmóvil de estos pensamientos.
Estática en la belleza de lo invisible,
te llamo desde el vació y respondes con una pausa,
con el suspiro del naufrago al lanzar sus versos
al mar.

Sería un error sino te comparó con las nubes o con 
el sonido de las mariposas, si eres el barco
que navega en mis lagunas cerebrales.

Sólo queda un sentido,
-dejo de escribir por ahora, tomo tu mano y dejamos
la tristeza en la guarida del verbo.-

domingo, 22 de septiembre de 2013

Por favor.


Por favor.

Para Hamelin.

Para lo rica por favor

que cada ves que te veo

veo

el atardecer y el amanecer

(incluyo el crepúsculo)
hecha en persona.

Cuando hablas veo versos y no
simples oraciones.

A veces cuando no estás
tengo miedo y otras no.

A veces veo el brillo de las hojas y
recuerdo el brillo de tu sonrisa
sumándole
todas esas intervenciones que haces
cuando recorres mis ideas y en
gran parte la contagias 
con tu vida.

Por favor paremos tanta distancia 
dejemos nuestras sombras atrás
no dejemos de sentirnos
sólo
caminemos por esa estrecha linea
entre lo mágico y lo rica que eres.

De vuelta a casa.

De vuelta a casa.

Por mi vista todos
tienen la cabeza en un
hombro, incluso los que no
tienen un acompañante
tienden a dejar caer la cabeza
a la deriva de su imaginación.

Me siento interrumpido de 
añadir a mí vida viajes
existenciales, de tener hambre
sentirse solo y de no tener
un hombro ajeno a los míos, para 
dormir y soñar que la vida
admite borrones y
que estoy a la mitad
del viaje.

Espero no sentarme más al lado
de la ventana:
mis mayores temores y problemas
se ven reflejados en ese material
transparentes.

Me acomodo, y observo que las 
mismas cabezas siguen afirmadas
en esos hombros ajenos.

Mínimo de palabras

Mínimo de palabras.


Consiste en pensar
ubicar y señalar que
dibujas la historia
en imágenes.
Que la ley de creación es más
fuerte que el brillo del oro.

Pienso y creo que todas estas
ideas no tienen un cuerpo
físico, sólo astral.

Me limito a un sólo manual, a
el de comparar todas mis ideas
futuras, presente y pasadas
cuando dejo de pensar y 
te beso con los ojos
cuando te miro con las manos:

Es ahí cuando los
pensamientos
se convierten en ti.