Palabras o poesía.
Que la poesía sea la guarnición de los ejércitos,
que habrá las cerraduras, que desnude a las doncellas y prostitutas,
que deje de lado a esas deidades.
Seamos la gota de rocío que nada por las hojas.
Y nosotros dejemos de ser uno y dos y ninguno,
seamos eso que nunca quisimos ser,
pero en estos momentos lo estamos siendo.
Que brille la noche cuando salgas a oscuras,
que me hagas dormir con tanta lejanía y absorbas
mis ojos para no sentirme triste.
Que la poesía sea eso que nos mantiene juntos o separados,
que cambia con el tiempo,
que sea el viento y los días, que derrita el sol con fuego
y que los llantos matutinos y nostálgicos
nos traigan viejos recuerdos de cuando éramos niños.
Que la poesía sea la abeja, que con una picadura de ella muera,
y nosotros sólo tengamos oídos para el recuerdo de esa mariposa
que dejó de volar cuando estaba tumbada en el piso.
jueves, 30 de enero de 2014
miércoles, 8 de enero de 2014
Vistas sencillas IV.
Vistas sencillas IV.
La bilis cayo del cuerpo
lleno de amor y ternura.
Cercos de rejas que imitan a los cercos
de madera, intentan enamorar a los
techos de zinc
y el zinc deja de convertirse en un
elemento de la tabla periódica.
Toninas que nos suben el ánimo y recuerdo la
noche: fui tragado por las cervezas y me noquearon las sábanas.
Vistas sencillas III.
Vistas sencillas III.
Tantas estrellas fugaces
tantos deseos que
pedimos, tantos que al rato
se nos olvida.
Si fueran cosas realmente
verdaderas se
cumplirían al sólo
recordarlas todos los
días.
Fumando marihuana con el brazo derecho que me firmo un contrato de 15 años y contando.
Fumando marihuana con el brazo derecho
que me firmo un contrato de
15 años y contando.
Aquí está la creación.
Vistas sencillas II.
Vistas sencillas II.
En un lugar sin salida
caminan zapatos que sujetan cuerpos
móviles de sangre y aire.
El sueño de unos ojos verdes escriben
en mis pensamientos y otros cafés
me sonrojan.
Hay teclas que hoy se duermen y esos ojos se
vuelven móviles con los últimos cuerpos que
dejan de recibir estos pensamientos
que en algún día fueron sueños.
Caminando hacia mi.
Caminando hacia mi.
Me siento desnudo al no poder escribir.
Al parecer tantas mañanas esperando un
transporte que me lleve a la esquina por
diez mil pesos me han cortado la yugular.
Hoy será domingo y hay personas
que morirán mañana.
Comienza a amarme en las mañanas;
en las tardes el ocaso me lleva al horizonte.
Cómo no dejar de tirar piedras al vacío y
escribir tú nombre en la muralla imaginaria
de estos cristales que imaginan
palabras rotas por
una pared que hiere
los canales que mueven
una pirámide de
arboles imaginarios.
Vistas Sencillas I.
Vistas Sencillas I.
Hoy esta nevando pero no caen
copos de nieve
sino gotas de lluvia.
Es un día blanco y no hay
recuerdos de ayer
sin embargo seguimos
viviendo en el pasado.
Sin nombre.
Sin nombre.
Otro fin que es triste
otra vez que los arboles quedan calvos
o pierden sus extremidades.
A veces veo mis pies y recuerdo que
puedo caminar o que tal vez sólo avanzo
por avanzar.
Hay un breve espacio entre las cosas
que gimen y nos recuerdan las flores
estrellas, amor, atardeceres, canciones
y lo más asombroso caras,
caras con gestos y puertas
a lo imaginable llamado imaginación.
Otro momento de silencio
de distancia y música para alegrar
eso otro que nos pide
libertad en los pies y nadar y volar
y caer y ahogarse.
Los vidrios no se toca dijo mamá.
Los vidrios no se toca dijo mamá.
Cataclismos verbales y una nube hace forma de elefante
y mi memoria se pierde en el mar.
Las teclas y las manos están cansadas de proyectar
ondas imaginarias que vuelan por el
pastizal de arboles.
La muchacha no aparece los maestro se duermen y enseñar ya no es "ayudar a pensar" ahora es llenarse los bolsillos con algo llamado dinero.
El viento suena como la poesía; sus voces cantan con el silencio, piedras y piedras se acumulan y dan un hogar a esas hojas blancas que traen un campo eléctrico que absorbe el agua.
Con tristeza el futuro habla en el cerebro, por lo tanto, tanta nostalgia trae futuras caídas de pelo.
Vivimos en un frasco en donde siempre cae nieve y en ambos sentidos las miradas nos atrapan con su propio desorden espiritual.
Cumplo un día más en haber caído del árbol y ser un fruto de esos podridos que brillan más que los otros.
Punto.
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