Cosas.

Cosas.

 Veo fotos y no recuerdos.

Me ahogo en esta tierra,

Recuerdo cuando tenía ochenta y tres años

Y me sentía joven.

Ahora camino en huesos llenos de carne

Si me hieren sangro

Sino soy alguien no soy nada

Sino no gano tres palos soy el hombre

Más triste y pobre de este cuadrado que llamamos tierra.

Y lo peor

Es que cuando me parten el corazón

Lloro.

Dependemos de tantas cosas

Que de nosotros ya no hay dependencia.

Hay tanto ruido

Que el silencio ya se volvió uno con el bullicio.

Hay más propaganda de políticos

Que de poetas

Novelistas

Cuentistas

Dramaturgos

Y etc. Etc. Y más etcétera.

Hay cosas que giran y otras son rojas

Hay versos que gimen y mágicamente una vez

Por mes sangran.

Hay cosas y fotos y recuerdos

Algunos tienen huesos

Otros carne.

Algunos lloran o son uno con algo llamado silencio.

Hay algunos que son invisibles y otras

Son la magia de la vida.