Al final.

Al final.

Al final recorrí muchas desconocidas pensando que alguna tocara

algún pétalo y que pueda convertirlo

en espina y clavarlo en mi pecho.

Supuse que la poesía era un

me dio de escape;

pero aún estoy en ese medio

tratando de huir de ahí;

sin embargo, desde que la tierra

comenzó a chupar el agua dulce,

la sangre comenzó a brotar por las heridas de una espina.

Se ha vuelto normal vivir con esto:

la agonía de un verso mueve

los cuerpos pensando que aún volverán.

La agonía de un verso gime en mi cama

esperando que renazca de las sabanas.

La agonía de la memoria pide a gritos el tablero

De ajedrez

Y así pueda recordar como murió por un simple peón.

Al final esto llamado poesía fue una palabra llena de aire

Que sale por mi boca expresando algo que es nada

Sin embargo, la nada misma es un final ante la orilla de esta tierra.

Al final este me dio fue ese techo de zinc

manchado por la sangre del sol

que luego fue la membresía para salir a flote

cuando la espina y otras dagas

me arrinconaron pensando que estaba vivo

después de haber escrito mi vida en un par de textos.